Mais uma vez, ela. Sozinha, ela. Ridiculamente ela.

E lá estava ele. Debruçado nas pilhas de cinzas do seu futuro câncer. Sozinho também.
Nenhum movimento, nenhuma palavra. Só o desespero.
Ah, o desespero. Nada fere tanto. Nada é mais angustiante que dois olhos negros a pedir uma explicação a Deus.
Quase uma da manhã. Quase amor. Sempre quase.
Sobre cigarros e álcool ela corta a madrugada. "Cadê o maldito isqueiro?" - pensa, antes de abrir o próximo maço.
Alguém liga o rádio. Talvez seja o desconhecido vizinho do andar superior. Toca aquele Blues amargo, cortante, doloroso. Tão doloroso quanto a cicatriz do pulso esquerdo, que nos dias de chuva, ainda cisma em pulsar.
Por entre o morto brilho de seus puxados olhos, escorre a mórbida homenagem ao seu ontem falido, ao seu hoje acabado e ao seu não-amanhã.
Definitivamente, seu não-amanhã.
É hora de cerrar as cortinas, a platéia-de-um-homem-só foi-se embora há muito tempo, e além do mais, a banheira já está preparada. Não mais que ela.
Nessa noite, descobriu que seu velho professor de Culinária não estava errado; instrumentos perfeitamente afiados não dão trabalho.
Foram frações de segundo para que o doce véu vermelho da insanidade cobrisse a água e acabasse com a dor. Sim, com a dor, e não com a vida. Com esta, ele já tinha acabado naquela cama suja, com a mais suja mulher.
Não corra agora. Seus caminhos distorcidos jamais chegarão onde ela quis.
Não tente estancar o sangue. Ele já escorreu tantas vezes e tão mais.
Tudo por você.