Doeu. Louca e desesperadamente, apressou-se para pegar a gaze e fazer parar, mesmo que à força, o maldito sangramento.
A necrose habitual com a qual convive diariamente - a mesma que vocês chamam de coração -, vomitou seu primeiro indício de vida. Ou de ausência dela.
As mãos, movidas pelo fracassado ímpeto de sobrevivência, assistiam ao sangue jorrar, e feito sanguessugas, agarravam-se a ele, tentando sorver qualquer vestígio de coisa-viva, de anêmica pulsação.
As pernas trêmulas, os olhos vermelhos, e os lábios cada vez mais roxos anunciavam o futuro delírio, o doce e nebuloso delírio dos que não têm mais nada. E ela não tinha.
Feito um gato, desenrolava um imbecil novelo na tentativa vã de construir algo que pudesse chamar de "seu", de "só seu", já que ele não pôde.
Já que ele tinha mesmo aquela vontade inerente de se doar a quem quiser, de se despedaçar por aí.
Com a incrível força dos que sentem dor, levantou-se, e lavou o corpo com uma água tão gelada que até seu violado coração sentiu inveja.
O suor salgado escorria lentamente, quase a tracejar uma linha no seu rosto pueril, até desaguar na boca, e fazê-la lembrar do quão duro foi ouvir aquilo tudo. Os gemidos, as palavras trôpegas de uma noite só. Até a luz apagar-se.
Até saírem dois rostos fatigados, tatuados para sempre. Marcados a fogo pela falta de respeito, de amor. Pela falta de tudo.
Sem saber se era suícidio ou legítima defesa, se a lâmina reluzia de pavor ou de libertação, ela fez. Fez com a mesma suavidade com a qual ouvia Vivaldi nos dias de chuva.

Doeu. Louca e desesperadamente.